В деревне, на какой-то праздник, бабка налила деду 100 грамм. Деду показалось мало и он начал клянчить еще. Бабка ни в какую. Тогда дед заявляет, что если она не нальет, то он повесится в сарае. "Иди и вешайся, старый дурак" - сказала она.
Рассказ деда:
"Я зашел в сарай, взял веревку, привязал ее к брючному ремню, пропустил под рубахой и сверху надел фуфайку. Встал на табуретку, привязал конец веревки за балку и откинул табуретку. Бабка, видя, что меня долго нет, заходит в сарай и начинает причитать. На шум прибежала соседка, посмотрела и сказала, что надо вызвать участкового. Бабка убежала. Соседка, видя, что на полках лежит сало, яйца, соленья, начинает все это складывать в подол и на выход. Я ей вслед: "Марфа, сало на место положи". Та падает в обморок и при этом ломает руку. Приходит участковый и принимает решение снять труп. Поставил табурет, встал на него и достал нож, чтобы обрезать веревку. Я думаю: "Если он сейчас меня обрежет, я упаду". Ну обнял участкового за шею. В результате упали оба и участковый сломал два ребра."
За это деду дали 15 суток, как за мелкое хулиганство!
🔞 Сегодня будет разговор про женскую эякуляцию и сквирт. Это два разных процесса, которые не зависят друг от друга. А я не знаю, нужна ли NSFW метка на этот пост...
Давайте вначале разберемся с терминами, потому что многие путают определения. Женская эякуляция — выделение небольшого количества (4-6 мл) густой жидкости белого цвета во время возбуждения или оргазма. Сквирт (от англ. струя) или струйный оргазм — выброс большого количества прозрачной жидкости во время оргазма или сильного возбуждения из мочеиспускательного канала. То что мы смотрим в порно -- сквирт.
Теперь перейдем непосредственно к разбору. То что называется женской эякуляцией — это секрет парауретральных желёз ( син. железы Скина), данные железы находятся ниже наружного отверстия мочеиспускательного канала женщины и по сторонам от него и во время возбуждения выделяют несколько мл густого секрете молочного цвета. Секрет этих желез содержит простатические специфические антигены — они аналогичны тем, которые выделяет простата у мужчин. Для чего эти железы женщинам? Пока точного ответа нет, но считают, что этот эякулят должен защищать от инфекций уретру.
А теперь к сквирту, кто-то к нему стремиться, кто-то о нем мечтает, а кто-то хочет понять что это такое... В общем вокруг него ходит много тайн и слухов, но на деле все просто. Перед тем, как я сел писать этот пост, я прошерстил интернет, почитал несколько статей по первым ссылкам в google, посмотрел несколько видео. Очень много противоречащих данных о сквирте, кто-то утверждает, что это моча, другие говорят про секретные железы в женском организме, третьи вообще называют сквирт выдумкой!
Когда я изучал анатомию женской мочеполовой системы, то никаких желез способных выделять много прозрачной жидкости во время оргазма там не было. Зато был мочевой пузырь. Так что говоря простыми словами во время сквирта выделяется моча. НО когда её исследовали, то также обнаружили простатические специфические антигены, откуда они там взялись? Правильно из желез Скина, про которые я писал выше, они как раз частично открываются в уретру.
Итог. Сквирт — это непроизвольное выделение мочи во время стимуляции передней стенки влагалища вперемешку с незначительным количеством секрета желез Скина.
Приятно? Ученные опрашивали несколько респондентов, которые в основном говорят о том, что сквирт доставляет приятные ощущения и обычно совпадает с оргазмом, хотя и не всегда. Большинство опрошенных сообщают, что сквирт сделал их сексуальную жизнь лучше и насыщеннее, но некоторые женщины говорят о чувстве стыда или унижения в связи со сквиртом.
Ощущения, связанные со сквиртом отличаются от человека к человеку, и респонденты не смогли подробно описать их. Некоторые люди сообщают о более интенсивном оргазме, другие о специфических ощущениях таких как покалывание или легкие позывы к мочеиспусканию.
НЕМНОГО МИФОВ.
Пока я искал информацию и вдохновение для этого поста, то прочитал несколько публикаций и статей от сайтов про секс и инстаграмных сексологов. Они говорят странные и абсурдные вещи. Разберу некоторые бредовые тезисы:
1) «Сквирт — это не моча! Так как она даже не желтая и пахнет совсем по-другому» — пишет в своей статье врач гинеколог-сексолог, а в конце продает методичку про то, как обучиться сквирту... Короче, как-то сидела группа ученных и скучала, вдруг у них возникла мысль доказать, что сквирт это моча. Взяли они несколько добровольцев, которые способны на сквирт, залили им в мочевой пузырь немного синего красителя и разрешили довести себя до "струйного оргазма". В итоге у всех добровольцев жидкость была окрашена в синий цвет. Ссылка на исследование.
2) «Сквирт — это первичная моча!» — публикует статью популярный женский журнал, статью писал какой-то сексолог. Этот сексолог тоже прогуливал уроки, ведь первичная моча — это отфильтрованная плазма крови, лишенная форменных элементов и белков, которая образуется в почечных тельцах почек. Первичная моча будет концентрироваться несколько раз, почечные канальцы высосут из неё питательные вещества и воду, чтобы получилась концентрированная вторичная моча, которая отравится на выход в мочевой пузырь. То есть никакой первичной мочи в мочевом пузыре быть не может!
3) «Моча желтая, а жидкость после сквирта нет!» — так было написано еще в одной статье из первой ссылки поисковика. Если человек будет пить мало жидкости, то моча будет желтой, даже может быть соломенной, а если много, то прозрачной, так что от воды не отличить. Это если объяснить в двух словах не углубляясь в строение почки. Жду пока какой-нибудь блогер будет доказывать, что сквирт не моча пробуя её на вкус... Малахов одобряет!
Пост написан для Telegram канала про медицину и науку Голова медузы
Тут остальные выпуски: t.me/mycomicssans
Кот Вулкан и дальнобой едут далеко-далеко. В дороге дальнобоя развлекает очень эрудированный и умный кот Вулкан.
Остальные выпуски тут:
…….
Выпуск 66: Волшебная палочка
Выпуск 67: Инопланетяне
Выпуск 68: Сон
Выпуск 69: Тормоза
Выпуск 70: Пожар
Выпуск 71: Лазерная указка
Выпуск 72: Напарник
Выпуск 73: 9 жизней
Выпуск 74: Осень
Выпуск 75: Календарь
Всего одного обледеневшего участка дороги хватило, чтобы наш автобус врезался в дерево.
Я пыталась заснуть. Но позади храпел какой-то парень, на ухабах зверски трясло, радио вопило во всю глотку… короче говоря, не судьба.
Ожидаются осадки, 30 сантиметров снега…
…продолжается поиск сбежавшего из тюрьмы заключенного…
…воооот о пробках отчет!...
БАМ
Моя голова впечаталась в оконное стекло.
И мир погрузился во тьму.
***
Открыв глаза, я осознаю две вещи: боль в голове и холод. Я вся окоченела, будто заснула на улице.
Где я?..
О нет…
С трудом поднимаюсь…
– Слава Богу ты очнулась! – Гарри бросается ко мне с объятиями. – Ты в порядке? Как голова?
– Больно, – со стоном выговариваю я. – А… остальные в порядке?
– Да. Нет, много порезов и ушибов, конечно, но… никто серьезно не пострадал.
Оглядываюсь. Девочка-подросток с разбитым лицом жмется к своему парню и плачет. Пожилая дама, с губами, похожими на вареник, из-за ботокса, остекленевшими глазами смотрит в окно. Чувак на заднем сидении серфит в телефоне, будто ничего не произошло. И мускулистый бородатый парень, похожий на Джейсона Момоа, сидит на переднем сидении.
– Кто-нибудь звонил…
– Да, но они будут добираться не один час, – отвечает он со вздохом. – Шторм усилился, им придется ехать в гору на снегоходе.
– Который час?
– Почти три.
Натягиваю пальто и застегиваю до самой шеи, пока собачка замка не сдается и молния не перестает расползаться. Жутко холодно. Сколько я так выдержу: с разбитой головой, замерзшая, как собака… Передняя часть автобуса смята, словно консервная банка. Чудо, что водитель остался жив. А за остатками лобового стекла… Темное свинцовое небо неумолимо посыпает снегом ветви деревьев.
– Эй, ребята… у нас ситуация, – кричит водитель из остатков кабины.
– Ни хрена себе “ситуация”, – рычит бородатый парень. – Мы тут застряли посреди гребаной снежной бури без еды и воды! И только потому, что ты на дорогу не смотрел!
– Эй, заткнись, ты. Мы все ошибаемся. Никто не пострадал, – отзывается Гарри с соседнего сидения.
– Говорите за себя, – стонет губастая дама, потирая висок. – Кажется у меня сотрясение мозга.
– Мы все умрем! – в панике шепчет девочка-подросток.
– ТИШИНА! – Что-то в голосе водителя заставляет нас и правда замолчать. Нотка паники. – А теперь послушайте меня очень внимательно, – продолжает он, понижая голос до шепота. – Я постоянно езжу по этому маршруту… и знаю, что леса вокруг опасны. Здесь только лес на много километров вокруг, и некоторые видят в этом возможность. Туристы пропадают без вести. Здесь собираются культисты. Я видел своими глазами: они бросают бревна на дорогу, чтобы заставить машины останавливаться, и прячутся в кустах, в засаде. – Он на секунду замолкает, нервно сглатывает и потирает руки. – Я думаю… мы попали в одну из таких ситуаций.
– Ч-что?.. о чем вы говорите? – Я заикаюсь от холода и страха.
Водитель поднимается со своего места и идет к автобусной двери. Осколки лобового стекла хрустят у него под ногами.
– Видите?
Медленно, один за другим, мы семеро поднимаемся с сидений. Двери открыты. Ледяной ветер заметает внутрь снег. Вот почему тут так холодно. Я только думаю крикнуть водителю, чтобы он закрыл дверь… как вижу их.
Следы на снегу.
Одна единственная цепочка следов, ведущая от темной стены леса к автобусу.
– Кто-то сел в автобус после аварии. Наверное пробрался внутрь, пока мы были в отключке или пытались зализать раны. – Водитель снова шепчет на грани слышимости. – Прямо сейчас посторонний в автобусе. Я не знаю, может прячется под сидениями или заперся в туалете… И я не знаю, что нам делать. В лесу могут прятаться другие, и идти туда не вариант. А если останемся здесь, мы просто можем погибнуть… – Суровое выражение его лица сменяется страхом, он судорожно втягивает воздух. – Боже, у меня дома трехлетний ребенок. Я не могу…
Водитель склоняется над расплющенным рулевым колесом, обхватив голову руками.
Мы семеро смотрим друг на друга. Сжимаю руку Гарри, сердце так колотится, будто готово вылететь из груди. Наверное, они просто хотят нас ограбить. Мы просто отдадим кошельки, а когда приедет полиция…
Эта поездка должна была стать нашим вторым шансом. Шансом починить разваливающийся брак, снова обрести потерянное. Но Судьба будто смеется над нами! Никакого вам второго шанса.
– Запирай дверь, нас восемь против одного, – снова рычит бородатый парень. – Мы его сделаем.
– А если у него пистолет, гений? – выплевывает в ответ губастая дама.
– Так-то предполагать, что преступник - мужчина, это сексизм, – не отрываясь от телефона говорит парень с заднего сидения.
– Я не хочу умирать, – всхлипывает девочка-подросток.
– Погодите-ка… – Водитель поднимает на нас блестящие в темноте глаза. – О, нет, нет, нет.
– Что? – физически чувствую, как тяжесть наваливается на грудь.
– Я пробил шесть билетов. Раз, два, три… – одними губами произносит он, снова пересчитывая нас. – Вот… вас семеро. Но только шесть… – Его лицо бледнеет еще больше. – Господи, это один из вас!
Какого хрена?
Снова оглядываю пассажиров. Смотрю на эти лица и… да я понятия не имею, кто из них ехал с нами, а кто – нет. Пара подростков. Женщина с перекачанными губами. Бородатый парень. Чувак с телефоном… Я всю поездку пыталась заснуть, остальные, думаю, тоже. Свет в салоне не горел, было так темно.
Бородатый парень выпрямляется, возвышаясь над нами, как гора.
– Ну и кто это? Мы будем паиньками, отдадим тебе кошельки и все на свете. Просто выходи, не бросайся на нас, и все будет хорошо.
Тишина.
– Это он. – Губастая дама тычет пальцем в чувака с ткелефоном. – Он даже не ранен.
– Че? Реально? – Он смотрит на нас снизу вверх, и я понимаю, насколько парень молод: не больше 25. – У меня большой палец сломан. Я даже сообщение набрать не могу!
Глаза девочки-подростка встречаются с моими. А потом она поднимает дрожащий палец… и направляет его прямо на меня.
– Ты.
– Что? Ты думаешь, что это я?
– Нет, я помню тебя, вот. – Хорошенькое лицо хмурится. – Ты жутко грубая! Швырнула свою сумку поверх моей. У меня там дизайнерские сапожки, и их наверняка все раздавило, потому что тебе плевать на других людей, и тебе плевать, что я умру здесь…
– Стоп! – кричит на нее Гарри. – Ты ее помнишь, это хорошо. Этот факт нам пригодится. Кто-нибудь кого-нибудь еще помнит?
– Он храпел у меня за спиной, – подает голос мальчик-подросток, указывая на бородача. – Жутко бесил.
– Еще кто-нибудь?
Тишина.
– Так, стоп, мы же можем найти всех в соцсети. Подтвердить личность. – Вытаскиваю телефон… – Черт. Нет сети.
– Чудо, что мы вообще смогли позвонить в полицию, – бормочет губастая дама.
Смотрю по очереди на остальных пассажиров. Гарри – мой муж, он вне подозрений. Пара подростков ручаются друг за друга, правильно? Предположим, что к нам все же забрался человек, а не демон изменяющий память из ужастика.
Остались чувак с телефоном, бородач и дама.
Три человека.
Один из них лжет.
Несмотря на жалобы чувака с телефоном, он и правда почти не пострадал. Юный, невинный… но нельзя судить о книге по обложке.
Женщина с накачанными губами. Ее лицо… странное. Не могу подобрать другого слова. Видимо это результат пластических операций, но может и нет. Что-то серьезно не так с областью вокруг ее глаз. И никаких эмоций на лице…
Это из-за ботокса?
Или… это маска?
Смотрю на ее шею в поисках шва. Но тут так темно, что почти ничего не вижу…
Бородач. Пугающий. Сгусток чистой ярости, готовый взорваться в любой момент. У него рукав в крови, но это ничего не значит – тут повсюду кровь. Он мог просто что-то задеть или вытереть.
Как будто очевидный выбор, но подросток же помнит его.
– Может просто уйдем в лес? – шепчет Гарри. – Подальше от всех.
– Ты же слышал водителя. Их может быть больше.
– Но оставаться здесь…
– Семеро против одного.
– Но почему он ничего не делает? Хотел бы ограбить… Он с нами играет.
Я содрогаюсь.
– Иди один, если хочешь. Я остаюсь.
– Я не собираюсь…
– А я не собираюсь умирать из-за твоей тупости!
И снова он. Гнев, копившийся с каждым годом брака. Я так хочу кричать на Гарри, но это никогда не срабатывает. Уже знаю. Поэтому просто смотрю в остатки лобового стекла, смаргивая слезы.
Мелкие хлопья снега наметают сугробик на остатках рамы. За ним виднеется участок дороги, идущий в гору, девственно чистый и белый теперь. Цепочка следов из леса, полузасыпанная снегом.
И…
Еще кое-что.
Холмик. Чуть в стороне от дороги, на опушке леса. Что-то в нем привлекает мое внимание, хотя деталей и не разглядеть. Будто странная куча не принадлежит этому месту, противоречит природному ландшафту.
А это что? К нему ведут следы?
Прищуриваюсь, пытаясь осмыслить увиденное. Кто-то выходил из автобуса? Вышел и вернулся? Это кто-то из пассажиров?
А это… там на снегу. Кровь?
– Ребята, ребята, смотрите! – Тыкаю пальцем в лобовое стекло. Голова разрывается от пульсирующей боли, сердце бешено колотится, все плывет перед глазами. – Там… там кровавый след... и там…
Гомон за спиной стихает.
– Боже мой, – шепчет девочка-подросток.
– Что там? Это кровь?
Черные точки пляшут у меня перед глазами. Хватаюсь за спинку водительского сидения. чтобы не упасть…
Она мокрая.
Густая красная кровь пятнает мои пальцы. Что?..
Водительское сидение пропитано кровью.
Но водитель…
Его одежда сухая.
Нет…
– Это водитель! Это он!! – кричу, пятясь назад.
Сначала он не реагирует.
А потом медленно поворачивается. И когда я вижу его лицо, у меня кровь застывает в жилах.
Он улыбается.
Автобус взрывается хаосом. Бросаюсь к двери, но стоит мне сделать шаг, как кто-то хватает меня за руку. Тело пробивает дрожь, голова вопит от боли… Резко оборачиваюсь и вижу, как он сжимает мое плечо изо всех сил.
– Не так быстро, – рычит он, улыбаясь все шире.
А потом все как в тумане. Гарри из неоткуда бросается на водителя, бьет его по лицу. Хватка ослабевает и я валюсь на снег. Холодный, обжигающий снег…
Остальные высыпают наружу. Пара подростков, женщина, молодой парень. Бородач присоединяется к Гарри, и теперь они борются втроем.
– Беги! – кричит Гарри, глядя мне в глаза. – Беги!
Минутное колебание… и я бегу. Остальные следуют моему примеру, и все мы в ужасе бросаемся вглубь леса.
***
Мы не выпускали дорогу из виду и, несколько часов блужданий спустя, заметили фары снегохода, взбирающегося на гору.
И пока мы бежали, я все думала о том, что услышала тогда на радио: “продолжается поиск заключенного”.
Это был он?
К моменту прибытия полиции, все трое мужчин бесследно исчезли. Их так и не нашли. Хотелось бы мне думать, что они живы где-то там. Что Гарри вернется домой. Но я знаю, что этому не бывать.
Полиция, однако, обнаружила тело настоящего водителя.
В том холмике в конце кровавого следа.
~
Телеграм-канал, группа ВК чтобы не пропустить новые посты
Хотите получать эксклюзивы? Тогда вам сюда =)
Перевела Юлия Березина специально для Midnight Penguin.
Использование материала в любых целях допускается только с выраженного согласия команды Midnight Penguin. Ссылка на источник и переводчика обязательны.
Ниже - она из самых страшных фотографий, которых я видел.
На этом фото Всеволода Тарасевича - эвакуация детского сада из Ленинграда в сентябре - октябре 1941 года.
Эти женщины - воспитательницы, никого из родителей там нет. Сегодня об этом часто забывают, но родители обычно не имели права покинуть заводы, на которых они работали - согласно Указу от 26 июня 1940 года "О переходе на восьмичасовой рабочий день, на семидневную рабочую неделю и о запрещении самовольного ухода рабочих и служащих с предприятий и учреждений". Позже это положение было подверждено Указом Президиума Верховного Совета СССР от 26 декабря 1941 года, которым рабочие и служащие военной промышленности и смежных с ней отраслей на время войны прикреплялись к заводу, самовольное оставление места работы считалось преступлением.
И эвакуировались ценные специалисты обычно только вместе с предприятием.
Так были разлучены сотни тысяч, если не миллионы семей, и родители в лучшем случае могли надеяться когда-нибудь найти ребенка. Когда-нибудь потом - "когда отгремит и отплачется".
Правда, над этой проблемой начали работать почти сразу. Процитирую хорошего писателя Юрия Валина: «Весной 42-го в Бугуруслане было создано ЦСБ - Центральное справочное бюро. По запросам родственников искали и сообщали адреса потерявшихся эвакуированных и беженцев.
"за весь период работы Центрального справочного бюро поступило шесть миллионов пятьсот семьдесят две тысячи сто пятнадцать запросов о розыске семнадцати миллионов ста сорока четырёх тысяч шестисот двадцати пяти человек. Установлены места нахождения трёх миллионов восьмидесяти двух тысяч сорока семи человек"(с)
Как это делалось в условиях той почтовой связи, без всякой электроники, просто карандашами и чернилами - уму непостижимо. Штат 500 человек, в основном женщины, такие же эвакуированные. Командовал одноногий полковник - Сергей Иванович Аксенов, на фронтах ПМВ с 1915, дослужился до старшего унтер-офицера, потом Гражданская, работа в рабоче-крестьянской милиции...
Разбор писем - смены по 12-14 часов, без выходных, в полной тишине (радио не включалось - отвлекало), полная сосредоточенность - разбирать тогдашние почерка, вникать в запутанную суть, еще та задача. По сути, бригада спецназначения срочного письменного реагирования».
После войны были создана целая инфраструктура по поиску семей, работали милиция и Красный крест, но все равно количество потерявшихся детей исчислялось тысячами.
В 1965 году, через 20 лет после окончания войны, когда все потерянные дети уже выросли, знаменитая детская поэтесса Агния Барто начала вести на радиостанции «Маяк» передачу «Найти человека», призванную помочь этим взрослым "потеряшкам" найти семью.
Как признавалась сама Барто, ставка была сделана на сохранившиеся в памяти воспоминания выросших детей. Письма - а они приходили мешками! - сортировались. Те, в которых содержались конкретные сведения, с которыми можно было работать, передавались соответствующим службам, а в передачу шли только самые сложные случаи, те, где было не обойтись без помощи радиослушателей.
Кто-то помнил, что жил возле леса и папу звали Гришей, у другого осталось в памяти, как катался с братом на «калитке с музыкой»; пес Джульбарс; подаренный на день рождения кулек яблок; петух, клюнувший между бровями - и тому подобные "особые приметы"...
Как вспоминала дочь поэтессы Татьяна Щегляева: "Очень помогали обычные слушатели, неравнодушные люди. Был такой случай: женщина, которая потерялась ребенком, помнила, что жила в Ленинграде на улице, которая начиналась на букву «о» и рядом с домом были баня и магазин. Сколько ни бились, не могли найти такую улицу! Разыскали старого банщика, который знал все ленинградские бани… И в конце концов оказалось, что это улица Сердобольская – в ней много «о», которые девочке и запомнились".
Передача "Найти человека", выходила в течение восьми лет и была закрыта в 1973 году, когда поток писем упал почти до ноля - слишком далеко уже ушла война, у потерянных детей уже почти выросли свои дети, отболело все и отплакалось.
Осталось только 927 встретившихся благодаря передаче семей и документальная повесть Агнии Барто "Найти человека", практически забытая сегодня - не любим мы читать про тяжелое.
____________
Моя группа во ВКонтакте - https://vk.com/grgame
Моя группа в Телеграмм - https://t.me/cartoon_history
Моя страница на "Автор.Тудей" - https://author.today/u/id86412741
У знакомой дамы горе: сын надумал жениться на девочке «не нашего круга». Я даме сочувствую, у меня у самой сын, тоже переживала бы. Но вспоминается одна Иванова.
Эту Иванову сын поставил перед фактом – вот Марина, и мы расписались. В анамнезе у ивановской родни доктор наук, два кандидата, хореограф, главный инженер, литературный критик, ведущий кардиолог и так далее. А тут девица сомнительного происхождения и несомненно дурного воспитания, отец в нетях, мать телятница (телятница!), образование маляр-штукатур, ни кожи, ни рожи. Ощущение, что судьба прицелилась, плюнула и попала. Малярша, правда, вела себя пристойно, не видно её и не слышно, так, прошуршит что-то в коридоре.
Подожди, говорила Ивановой подруга Арина, ещё обживётся, ещё наплачешься.
Осенью сын отбыл в командировку в Штаты. "Как представлю, что в квартире это чучело шмыгает туда-сюда, хоть домой не иди", говорила Иванова подруге Арине. К Новому году сын вернулся, а в марте объявил - "Во-первых, в Штатах ему предложили контракт, во-вторых, там же он встретил Николь, в-третьих, в четверг их с маляршей разведут, а в пятницу он улетает, ты, мать, не волнуйся, буду звонить".
Поплакала, провела, рукой помахала. Малярша собирала свои манатки, дорожная сумка и пакет из супермаркета, всё богатство. И вид как у побитой дворняги. Иванова пересилила себя и спросила, есть куда идти? Малярша прошелестела, в общежитии через месяц койка освободится, а пока меня девочки в свою комнату пустят, на раскладушку. Иванова посмотрела-посмотрела и сказала, через месяц и съедешь, распаковывайся.
И назвала себя идиоткой. Что и подтвердила подруга Арина.
Утром малярша убегала малярить-штукатурить, возвращалась поздно, еле живая, серая от усталости. Пыталась сунуть деньги за постой, гордо заявив, что достаточно зарабатывает. Так прожили три недели, и тут Иванову скрутило, внезапно и всерьёз, полтора месяца в больнице, еле выкарабкалась. Сын звонил несколько раз, говорил, ты, мать, держись, я тебе наше с Николь фото скину: Я, Николь и Ниагара. Так себе Николь, ничего особенного, стоило ли. Подруга Арина навещала, нечасто, семья, заботы, поди выберись. Малярша варила бульоны, морсы, готовила куриные котлеты на пару, уговаривала проглотить ещё ложечку.
"Подозрительно мне это самаритянство" - говорила подруга Арина - " уверена, что она там не прописалась? Полквартиры не вынесла? Котлетку есть будешь? Нет? Точно не хочешь? А то я прямо с работы, голодная".
Иванову выписали, малярша отвезла домой, помогла подняться на этаж, сама не зашла, некогда, отпросилась ненадолго. Чистота, ни пылинки, Иванова прошаркала на кухню, но столе записка. "Светлана Павловна, спасибо. Обед в холодильнике. Выздоравливайте. М.". Проверила заначки, всё на месте. Заглянула в комнату сына, как и не было никакой малярши.
Через неделю Иванова прошла по длинному гулкому коридору, постучала.Три кровати, стол, под стол засунута раскладушка. Сказала, вот когда построишь себе квартиру, тогда и съедешь, давай собирайся, и побыстрее, такси ждёт, счётчик тикает.
В сентябре поехали покупать осеннее пальто, стыдно смотреть, в чём девочка ходит, и сапоги приличные нужны, в торговом центре наткнулись на подругу Арину. Подруга Арина сказала, хорошую прислугу днём с огнём не найдёшь, я-то знаю, а у тебя еще и задаром, ловко ты, Иванова, устроилась! Это у тебя прислуга, а у меня невестка, пойдём, Мариша, нам ещё сумку искать, и брюки посмотрим, и я себе шарфик хотела подобрать.
Иванова говорит, на первый взнос сама скопила, ни копейки у меня не взяла, дом вот-вот сдадут, ищу хорошие обои, ей некогда, работает с утра до ночи, недавно еле притащилась, я отвернулась чаю налить, смотрю – спит сидя. Иванова говорит, я уже извелась, всё думаю, молодая, красивая, хозяйственная да ещё с квартирой, Мариша – девочка неглупая, но и умным голову дурят, не поверишь, спать не могу, переживаю, чтоб не попалась на крючок какому-нибудь пустозвону или мерзавцу, кому-нибудь не нашего круга.
У друга два страшенных кобеля: ротвейлер и стафф. Злобные, как черти, но дрессированы идеально. От греха подальше он гуляет, когда других собак рядом нет, чтоб не провоцировать. И вот встретились, стоим курим. А эти два чудака вместо прогулки домой просятся. На вопрос «что за фигня», объяснил, что у них там… дочь!
За неделю до этого кобели на прогулке пришли к нему с видом «умрём, но не признаемся». И запросились домой. У ротвеля в пасти явно что-то есть… оказалось, котёнок! Полуслепой, блохастый, вся морда в гное! Посмотрел Вовка на кобелей и взял детёныша домой.
Как супруга среди ночи достала бутылочку и смесь для младенцев — это личная женская магия. Как он отмывал котёнка и выводил блох — это трындец. Его потом трясло, хоть мужик не нервный. Обчесался на нервной почве. Но котёнок выжил. А кобели спятили. Пока котёнка мыли — оба сидели зайчиком и пялились, не моргая. Греют так: один лежит замерев с выпученными глазами, на нем — котёнок. Второй отдыхает. Потом меняются. Котёнок пополз — эти два козла за ним носами ведут, дышать боятся. Гулять перестали: дела сделали — и домой! Сосед зашёл, так они встали, собой малышку закрыли и рычат.
На малейший писк котейки, несутся спасать.
Вот такие собачьи «яжотцы». А с чего их заклинило, откуда котёнок и где мать — так и осталось неизвестным. Трупа кошки хозяин не нашёл, хотя всё облазил ради чистой совести…
Другие истории
